Certeza

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Pidieron que hablara de mí  pensó en las mariposas,

en música y en guitarras,

en lienzos, también pinceles,

quiso contar tantas cosas

 

Que fui libro y fui poesía,

que guardaba en mi maleta,

canciones viejas y recuerdos suyos

Vino tinto, letras y melancolía

 

Y un montón de sueños rotos

que cuando le vi partir

ya no importaba cumplir

 

-Y él no elegía que decir-

 

Que la furia y la tristeza

acompañaban mi viaje

y que hacían pesado y largo

mi camino y mi equipaje

 

Que sabe bien que aún le espero

cada noche en cada sueño

Y que invade mi pensamiento

cuando me despierta el día

 

Pensó decir muchas cosas pero de nada valía

y al fin encontró una frase que sí me describiría

y entonces no dijo nada

 

Sólo les dijo

-Ella es mía-…

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